Tjenahej.

Det är för kallt ute. Vintern är så hopplöst värdelös. Fram med långkalsongerna, livet är över.

Jag ligger i sängen och avlider lite, tar ner skylten så att säga. Det surrar omkring vad som kan vara världens största fluga i mitt rum. Förpestar tystnaden. Den måste dö.

När jag har dött klart ska jag äta pannkakor. Jatack!

Sverige, den stora ismaskinen.

Flugjävel i min frukostskål.